Лучшее Давайте добавлять понравившиеся стихи сюда!

Стихи пишу сама, но не люблю делиться с другими. А вот понравившиеся стихи известных и неизвестных авторов предлагаю выкладывать сюда. Начну:

Какая сила в маленькой руке

Какая сила в маленькой руке!
Малыш, едва переступают ножки,
он весь мой мир, зажатый в кулаке,
шагающий со мною по дорожке.
И я, имеющая стаж и дом,
друзей и грамоты, авансы и получки...
Сейчас иду и думаю о том,
что нет опоры, крепче этой ручки...

 

Бесподобный Иосиф Бродский. Мне очень нравится этот стих в исполнении Аслана Ахмадова.

Прощай,
Позабудь
И не обессудь.
А письма сожги,
Как мост.
Да будет мужественным
твой путь,
да будет он прям и прост.

Да будет во мгле
для тебя гореть
звёздная мишура,
да будет надежда
ладони греть
у твоего костра.

Да будут метели,
снега, дожди,
и бешеный рёв огня,
да будет удач у тебя впереди
больше, чем у меня.

Да будет могуч и прекрасен
бой,
гремящий в твоей груди.
Я счастлив за тех,
которым с тобой, может быть,
по пути.

 

Найдено на просторах интернета. Автор неизвестен. В своё время зацепило.

Ваши дочери любят убийц,
Бродяг, фашистов и бунтарей;
С ними проходят школу больниц,
Окопов, тюрем и лагерей.

Дочери ваши любят убийц,
Уходят из дома, чтобы дожди
Смыли им фальшь и косметику - с лиц,
А указатель цены - с груди.

Ваши дочери любят убийц -
Убийца убьет, но не станет лгать,
Оставит едой для червей и птиц,
Но не продаст, как отец и мать.

Дочери ваши любят убийц -
За их глаза из горящего льда,
За тонкие пальцы проворнее спиц
Они готовы идти в никуда.

Ваши дочери любят убийц -
Любовь эта чище весенней травы.
Дочери ваши любят убийц
За то, что они не такие, как вы.

 

Мое любимое стихотворение, не знаю кто его автор, но всегда хочу поделиться им с людьми.

Желаю всем добра и мыслей светлых ...
Пускай обиды прошлые уйдут...
От них вы избавляйтесь незаметно...
Простить и отпустить – нелёгкий труд...

Но каждым утром рано на рассвете
Попробуйте кого-нибудь простить...
За то, что солнце в небе ярко светит,
Начните жизнь свою благодарить...

Она ведь посылает вам уроки,
Чтоб стали вы отзывчивей, мудрей...
А слышит лишь обидные упрёки,
То денег нет, то верных нет друзей...

Вы жизнь свою за всё благодарите...
За то, что вы не знаете войны,
За то, что у компьютера сидите...
За то, что вы кому-нибудь нужны...

За то, что есть у вас семья и дети,
А если нет, просите у неё!!!
Она ведь не глуха и вам ответит,
Прощая вас за прежнее нытьё.

Хотите быть богатыми? Мечтайте!
К вам деньги будут сами приходить...
Хотите быть счастливыми? Дерзайте!
Учитесь доверять, прощать, любить.

Представьте жизнь свою без опасений,
Без страхов, без упрёков и обид...
Освободитесь от пустых сомнений,
Увидите, что к счастью путь открыт...

Оставьте ваше прошлое в покое!
Оно ушло, обратно не вернуть...
Задумайтесь сегодня над судьбою
И начертите в мыслях светлый путь...

Весь мир под одного не перестроить,
Но можно перестроить мир внутри...
И лучше доверять, чем вечно спорить
И лучше отыскать, чем не найти...

Вам жизнь даёт бесценные советы...
Того, что есть, могло бы и не быть...
Представили? За каждый лучик света
Учитесь жизнь свою благодарить...

 

Фазу Алиева - моя любимая поэтесса

 

А теперь немного цинизма и жестокой реальности. Т. к. по-хорошему мотивировать подрастающее поколение бывает сложно. Найдено на просторах интернета, автор неизвестен.

Любая девчонка, едва отоссытся,
Едва до бюстгальтера грудь дорастит,
Мечтает, вздыхая, о сказочном принце,
Который её непременно найдёт.

А принцев-то этих – раз-два и обчёлся,
Тем более в наших холодных краях.
И плачут девчонки, и хвостик расплёлся,
Разводы от туши у них на щеках.

И лижут девчонки х.. бизнесменов,
И в попу мажорам зазорно дают.
И тычут, в них тычут десятками членов,
А замуж чего-то совсем не берут.

И время уходит, стареют девчонки,
Узор из растяжек не радует глаз.
Коктейлями выжжена нафиг печёнка,
Осыпался на пол узор старых страз.

Не надо, девчонки, стремится к богатству.
Охоты за принцем напомнят маршрут
Простое, обычное блядское блядство,
А замуж, девчонки, блядей не берут.

 

Нашла в инете. Спасибо автору.

Подарите женщине любовь
Из нежности сотките покрывало
Наговорите самых нежных слов
Ей этого так долго не хватало.
Ведь женщина, как птица в вышине
Которой можно только любоваться…
Когда она счастливая вполне
И даже в пятьдесят ей будет двадцать.
При чем тут возраст… возраст не при чем
Она все время будет молодою
Когда есть рядом теплое плечо
И тот кто любит ее всей душою.
Порой вполне успешная на вид
В душе же - одинокая волчица
Но это ни о чем не говорит
И каждая из нас к любви стремится.
А в небе вновь курлычат журавли
И каждая из нас неповторима.
Но за любимым — хоть на край земли,
Когда она и любит и любима.
Ее душа, одна из островов
Которая спасет от всех несчастий
Так что дарите женщине любовь,
Улыбки… радость… и конечно счастье.

 

Ой как тронуло стихотворение про дочерей, которые любят убийц. И ведь как написано, вроде и отрицательное состояние - любить душегуба, но совершенно не осуждающе. Я бы даже сказала - оправдывающе. Как тонко стоит произведение на грани добра и зла. Мне очень-очень понравилось. Спасибо за такие захватывающие строки. Кстати о моём любимом стихотворении. Пастернак. Зимняя ночь.

 

И ещё немного необычных стихотворных строк(найдено на просторах интернета):

В мой дом этой ночью явился прокуренный Дьявол
В помятой рубашке, с бутылью кубинского рома.
Он выглядел хмуро и как-то ужасно устало...
И руку пожал, усмехнувшись. Что ж, будем знакомы?

Мы сели в гостиной, прям на пол, достали стаканы,
Наполнили пойлом, молчали и нервно курили.
Ещё я заметил, что руки у Дьявола в ранах:
"Мне ангелы, - хмыкнул, - их пикой недавно пробили."

Он был изувечен и пьян, как обычный бродяга.
"Ты знаешь, - сказал, - а меня всё чертовски достало!"
И снова затих, а я просто смотрел на беднягу.
Мы оба устали. Обоих судьба потрепала.

Меня - чередой одиноких и бешеных будней,
А Дьявола - те фанатичные твари из Рая.
И пусть мы не ровня, но нам одинаково трудно
И оба боимся разбиться, сорвавшись вниз с края.

А Дьявол заплакал, дрожали разбитые пальцы.
Сквозь слезы кричал, что все ангелы - белые мрази,
Что больше не может ехидно и едко смеяться,
Когда его имя мешают с пороком и грязью.

Он долго шептал, что мечтает о жизни спокойной.
Он разве виновен, что люди не слушают душу?
Что в Дублине снова напился какой-нибудь Джонни,
А где-то в Сибири морозы и, "чёрт её, стужа".

Я слушал его до рассвета, он плакал и бился,
А я за всю ночь не издал ни единого звука.
С утра он, шатаясь, поднялся и всё - растворился,
Оставив лишь марево дыма и кучу окурков.